№ 1'03

Нина Маковецкая

ПОЯСНОЙ ПОКЛОН

НОВОСТИ ДОМЕНА

ГОСТЕВАЯ КНИГА

XPOHOС

На коре отцветающей вишни,

Чтоб цвести ей, забывчивой, впредь,

Словно слитком от мудрости вышней

Затекла и застыла камедь.

 

Кем-то боль предусмотрена, верно,

Как уток в полотне бытия,

За холсты-то и плата мизерна —

В половину-то и плата сия.

 

А продольные нити — основа —

Замышлялись, как радость. И пусть

Над камедью застывшего слова

Испытаешь ты светлую грусть.

 

Поясной поклон

 

Где ты, старый, забытый, чудной патефон?

Песен слышала с детства немало.

И пластинка одна — поясной тут поклон —

Как минута молчанья звучала...

 

Накрывало «Варяга» с «Корейцем» волной,

И смыкалось могилою море...

Эта песня — ожог. Там, где рана и гной,

Что-то дергает, голосу вторя.

 

Пел там хор иль солист до костей пробирал?

Я не помню. Пластинка пропала.

Только был, по всему, настоящий аврал

Под ударами мощного шквала.

 

Это я уходила с «Варягом» ко дну.

Море всплеском прощалось, рыдая.

Я вселялась, крылатая, в чайку одну

И металась над пеной, седая.

 

Это я укрывала свои корабли,

Выбирая шелка для покрова.

Билась истово я в берег русской земли:

О, прости! Но молчал он сурово.

 

И хлестала та песня, волна за волной,

И швыряла в разверстую бездну.

Был «Варяг» где-то там, у меня за спиной.

И я знала — теперь не исчезну!

 

Тридцать лет спустя

 

Я вижу вновь

Над плавностью полей,

В промыто-чистой неоглядной сини

Летящих мягким клином журавлей,

Творимую крылом покорность линий.

И этот одинокий гулкий звук,

Такой тоской наполнивший равнину.

Такою болью:

Я тебя покину... —

Как обещанье будущих разлук.

И над стерней, над пахотою голой,

И где-то там, над лесом за рекой —

Над всей землей, опустошенно-полой,

Проводит кто-то хладною рукой,

Касаясь и тебя.

И, как прореха,

Как памятью пророщенная боль,

Тревожит и теперь. И ты изволь

В себе дослушать эту боль, как эхо.

 

 

Память

 

...огненный недуг...

А. Ахматова

 

И реплика затихла. Я на сцене.

Одна. Какая пустота вокруг.

Не зрители мои, а тени,

Мне аплодируя, сомкнули круг.

Холодный пот,

В висках стучит все громче...

Зачем нам память, огненный недуг?

Но ею вздернут занавес — и в корчах

Пласты судьбы, попавшие под плуг.

 

 

Белые одежды

 

Осень обрастает листопадом

И струится сумрачностью дней

За предел, открывшийся за садом.

Что там? Роща и закат над ней?

 

Зазнобило зыбкое пространство

За белесой сеткою дождя,

Ветровое буйное шаманство

Рвет и мечет, слабых не щадя.

 

Погоняет и торопит время,

Ускоряя неизбежный ход,

В грязь вгоняет вызревшее семя,

Но бездумно, как палач и мот,

 

Вырывает яростно, без лада,

Размывает краски полотна.

Там, где лист,

Кружась безвольно, падал,

Вечного забвения вина.

 

Эту бездну обозначить прелью

И пройти у грани двух надежд —

Плоскостью — в иное измеренье,

Не поправ в пылу чужих одежд.

 

На перроне

 

Когда проходит скорый поезд мимо,

Вздымая пыль уставшего перрона,

Вдруг чувствуешь: тебе необходимо

Одно из мест плацкартного вагона.

 

Пусть боковое, пусть вторая полка,

Пусть проводник засоня и неряха,

Но только б ехать далеко и долго...

А почему? Зачем? Какого ляха?

 

Что блазнит? Поклонение движенью

Как разновидность нового сектанства,

И растяженье каждого мгновенья,

И торжество зовущего пространства.

Иллюзия возможной перемены

 

В твоей судьбе, отлитой в строгой форме,

Где коридор и стены, стены, стены,

И, как во сне, комок, застрявший в горле?

А может, улыбнуться и оставить

 

Перрону старому себя, такую?

Он только дрожью выдает составам

Тупую боль: тоскуя я, тоскую.

Рвануться бы, да тело из бетона,

 

Каркас железный, вкопанные сваи...

Здесь тишина пронзительного тона,

Когда перрон очнется, остывая.

 

* * *

 

Брести отчаянно

куда-то в листопад,

вдыхать дымок

давно увянувшей весны,

ловить мелодию

и вторить невпопад

и листья собирать,

как меркнущие сны.

 

И вдруг постигнуть —

как прозрачно и светло! —

Что свет в тебе,

его истленьем не унять.

Забыть, что пальцы

первым холодом свело,

и что-то хрупкое

пытаться удержать.

Маковецкая Нина Сергеевна. Родом из Горьковской области. Выпускница Тимирязевской сельхозакадемии. Автор поэтической книги «Искренний обман».

WEB-редактор Вячеслав Румянцев