|
О проекте
Проза
Поэзия
Очерк
Эссе
Беседы
Критика
Литературоведение
Naif
Редакция
Авторы
Галерея
Архив 2006 г.
РуЖи
|
Дмитрий Ермаков
НОЧЬ
Я всё откладывал подробное чтение Пришвина…
И вот попала мне в руки эта книжечка скромная, "детиздатовская" – "Дорога к
другу", дневниковые записи. Прочитал махом. И тут же, не откладывая, решил
перечитать, и выписать многое из неё захотелось.
Вечером (дети и жена уже спали), расположился в кухне…
И вдруг отключили электричество. Я выглянул в окно – во всём районе темень.
Беспомощность полная…
Я накинул куртку и вышел на балкон, закурил.
Таял снег, в воздухе роилась холодная морось, капли звонко разбивались о
перила. То и дело рушились с крыш снеговые пласты и лёд…
А когда я вернулся в дом и вошёл в кухню, зажглась лампочка под потолком, и
засветились окна в доме напротив – продолжалось прерванное обычное течение
жизни. А я принялся за своё дело…
… Вот удивительная запись Пришвина, притча.
"У края дороги, среди лиловых колокольчиков рос кустик мяты. Я хотел сорвать
цветок и понюхать, но небольшая бабочка, сложив крылышки, сидела на цветах.
Не хотелось расстраивать бабочку из-за своего удовольствия, и я решил
подождать немного и стал записывать, стоя у цветка, одну мысль в книжку.
Вышло так, что я забыл о бабочке и долго писал, и когда кончил, опомнился, -
оказалось, что бабочка всё сидела на цветке мяты в том же положении.
Но так не бывает! – и чуть-чуть кончиком ноги я толкнул стебелёк мяты.
Бабочка сильно качнулась, но всё-таки не слетела. Неужели она умерла на
цветке?
Осторожно я взял бабочку за сложенные крылышки. Бабочка не рвалась, не
билась в пальцах, не двигала усиками. Она была мертва.
А когда я стал её тянуть с цветка, вместе с ней оттянулся скрытый в цветке
светложёлтый паук с большим зеленоватым шариком. Он всеми своими ножками
обнимал брюшко бабочки и высасывал её.
… А мимо проходили дачники и говорили: "Какая природа, какой день, какой
воздух, какая гармония!"
Не ясно ли, что природа никак не гармонична, но в душе человека рождается
чувство гармонии, радости, счастья".
А вот ещё. Всего в одну строку запись:
"Деревья опадают, животные линяют, и человек тоже страдает".
Я снова выходил покурить. Сидел на корточках, привалившись спиной к стене.
Брызги от разбивавшихся капель попадали мне на лицо и на сигарету, и вкус её
был ещё более горький…
"Сегодня представилось мне, что поэзия питается детством и свойственным
детству естественным чувством бессмертия…"
"Это очевидно, что в детях мы любим не просто одно то, что они маленькие. Мы
любим в них именно то прекрасное, что было у нас или около нас в нашем
детстве".
"Дети учат взрослых людей не погружаться в дело до конца и оставаться
свободными".
"… я знаю, люблю и охраняю только одно, заключённое в себе бессмертное дитя.
В этом ребёнке и реализован мой талант".
"В этом вынашивании мальчика и есть всё, чем я богат".
"… Я думаю об искусстве как поведении: что есть у всякого творца своё
творческое поведение в жизни, - своя правда, а красота приходит сама. И
живой пример этому для всего мира Лев Толстой: он искал слова в правде, а
красота в них потом находилась и определялась сама".
"Своя правда" – это ещё не Правда. А надо искать Правду. И в этих поисках не
сбить с толку читателя, просто тех, кто рядом. А Толстой-то как раз и сбил
некоторых и даже – многих.
Бунин, умирая уже, спрашивал (кого?): "Почему он это написал?"
Мне думается, о Толстом и спрашивал (возможно, о том кощунственном эпизоде в
"Воскресении").
"… способность заставать мир без себя или чувствовать иногда себя первым на
новой земле, вероятно, и есть всё, чем обогащает художник культуру.
Мудрость человека состоит в искусстве пользоваться одной маленькой паузой
жизни, на какое-то мгновение надо уметь представить себе, что и без тебя
идёт та же самая жизнь.
После того, взглянув в такую-то жизнь без себя, надо вернуться к себе и,
затаив паузу, делать своё обычное дело в обществе…"
Да, увидеть жизнь без себя, увидеть красоту этой жизни. И вернувшись в эту
жизнь, жить так, чтобы она хотя бы не стала хуже с твоим присутствием…
"Иногда, записывая что-нибудь себе в тетрадку, как будто опомнишься –
кажется, я не просто пишу, а что-то делаю, и даже определённо чувствую, что
именно делаю: я сверлю.
Друг мой! Не бойся ночной сверлящей мысли, не дающей тебе спать. Не спи! И
пусть эта мысль сверлит твою душу до конца. Терпи! Есть конец этому
сверлению.
Ты скоро почувствуешь, что из твоей души есть выход в душу другого человека,
и то, что делается с твоей душой в эту ночь – это делается ход из тебя к
другому, чтобы вы были вместе".
Не спать, работать, сверлить.
Написать
отзыв
Не забудьте указывать
автора и название обсуждаемого материала! |
