|
К читателю
Авторы
Архив 2002
Архив 2003
Архив 2004
Архив 2005
Архив 2006
Архив 2007
Архив 2008
Архив 2009
Архив 2010
Архив 2011
Редакционный совет
Ирина АРЗАМАСЦЕВА
Юрий КОЗЛОВ
Константин МАМАЕВ
Ирина МЕДВЕДЕВА
Владимир МИКУШЕВИЧ
Алексей МОКРОУСОВ
Владислав ОТРОШЕНКО
Виктор ПОСОШКОВ
Юрий СТЕПАНОВ
Олег ШИШКИН
Татьяна ШИШОВА
Лев ЯКОВЛЕВ
|
Борис КОСЕНКОВ
ПОКА ДУША СОВМЕСТНА С ТЕЛОМ
СЕНТЯБРЬ
Бабье лето еще не остыло,
но уже по утрам сентябрит.
Все скучнее разглядывать с тыла
упакованных сеньорит.
Все тоскливее видеть в зеркале,
как житейской телеги гужи
испохабили,
исковеркали
оболочку нетленной души.
И бегущая неторопко
среди суетной кутерьмы
все короче земная тропка
от весны до морозной тьмы.
+ + +
Дадут ли дожди передышку?
А может быть, время понять,
что солнечного зайчишку
тебе уже и не поймать?
Что ты, и смешной, и ненужный,
уже не горишь, а чадишь…
А в скверике
бродит по лужам
замурзанный чей-то малыш.
Вольготно,
счастливый и мокрый,
он шлепает там без помех…
И солнечным зайчиком в окнах
его загорается смех.
НОЯБРЬ
Бродит ветер по траве,
шепотом шаманя…
Пустота в голове,
пустота в кармане.
Жутковато на меже,
у дыры отверстой.
Тяжело на душе,
тяжело на сердце.
Не унять тоску в груди
никакому зелью…
Все пиры – позади,
впереди – похмелье.
ИГРА
За дремучим лесом
на юру
ангел с бесом
ведут игру.
Черт
мечет:
чет…
нечет…
Я тут лямку тяну,
то крестясь, то греша,
а у них на кону –
моя душа.
Нечет…
Чет…
Ничейный
счет.
Чего там зря мешкать?
Жребий – и все дела!.
Черт ставит на решку,
ангел – на орла.
Ну и кто же мастак
в такой игре?..
Ни так
и ни сяк:
пятак
на ребре.
СОН
По ночам я уже не летаю.
И когда в мой тягучий сон
журавлей пролетная стая
свой усталый уронит стон, -
мне он камнем на душу канет,
всколыхнет ее,
растревожит,
в непомерную высь потянет…
Тянет-потянет –
вытянуть не может.
ПОКУДА ЖИВ…
Памяти А. Шнитке
Пускай не все,
но многое свершив,
стерпясь или слюбясь
с привычным делом,
ты все ж не умирай, покуда жив,
пока душа еще совместна с телом.
Не торопись замаливать грехи
и лобызать бичующие плети,
пока родятся фуги и стихи,
как поздние и дорогие дети.
Хватает им и силы, и огня.
А нет – со старика и взятки гладки!..
И все ж, судьба,
не подгоняй меня:
остатки – сладки.
КОЛОВОРОТ
Кто мне срок соизволил отмерить?
Кто судьбы прочертил мне дугу?..
И хотел бы я в Бога поверить –
да пока что никак не могу.
Не рождают в душе отголоски
благочестия и доброты
те смолою пропахшие доски,
те киоты, оклады, кресты.
И пускай без расчета, без мысли,
не жалея и не ценя,
как ведерко на коромысле,
жизнь расплескивает меня, -
но и в небе не вижу оплота.
Где он, Бог?..
Может, просто исчез
в бесконечности коловорота
ко всему равнодушных веществ…
ОСЕННИЕ КОСТРЫ
Горят осенние костры,
дымком разматываясь русым.
Огонь в морщинистой горсти
перебирает летний мусор.
Пылают ветки и листва,
трава потрескивает грустно…
Горят затертые слова
и замусоленные чувства.
Вчерашний смех, вчерашний плач,
былые радости и беды,
обиды давних неудач
и прошлогодние победы –
все полыхает, мельтеша,
взлетая шелухой багряной.
И сладко чешется душа,
как заживающая рана.
И все летит в тартарары,
и ничего уже не жалко,
когда безжалостно и жарко
горят осенние костры.
|
