|
К читателю
Авторы
Архив 2002
Архив 2003
Архив 2004
Архив 2005
Архив 2006
Архив 2007
Архив 2008
Архив 2009
Архив 2010
Архив 2011
Редакционный совет
Ирина АРЗАМАСЦЕВА
Юрий КОЗЛОВ
Константин МАМАЕВ
Ирина МЕДВЕДЕВА
Владимир МИКУШЕВИЧ
Алексей МОКРОУСОВ
Владислав ОТРОШЕНКО
Виктор ПОСОШКОВ
Юрий СТЕПАНОВ
Олег ШИШКИН
Татьяна ШИШОВА
Лев ЯКОВЛЕВ
|
Светлана МАКСИМОВА
РОМАН
Я просыпаюсь… Мама молодая!
Розы за окном цветут!
На сопках Маньчжурии…
На сопках Маньчжурии…
Игла золотая
На трещине скачет… Цыгане поют:
– Да
в красной рубашоночке! –
Гуляет табор весь.
Я снова здесь!
Сегодня
я просыпаюсь первой.
Сегодня праздник в маленьком городке.
Сегодня цыган
Роман венчается с девушкой Верой.
У него семь перстней на правой одной руке.
(А что говорить о левой!)
У него белая-белая «Волга»
И три вороных коня.
Если на него смотреть долго-долго –
Может быть, он заметит и меня.
Ничего,
что мне семь и смотрю я печально,
И косички не толще мышиных хвостов,
Зато
они цвета розы чайной
От вплетённых в них лепестков.
Цыгане венчаются
тайно-тайно…
Так тайно, что каждый поверить готов.
Цыган Роман ногою
влетает в стремя.
Глаз его правый-бравый ярче венчальной свечи!
С нами
Господняя сила!
Он к нашим воротам мчит!
Но я сама известила
Цыганское
жадное племя,
Что баба Параска ищет рубины у нас в печи, –
Потому что
зимою все мы
Сожгли старинное время
И всё говорили друг другу:
–
Молчи!.. Молчи!.. Молчи!..
Про эти часы с кукушкой
Прапрадеда моего.
(Говорят, там столько было всего!)
Но нам ничего не нужно,
Кроме розового
варенья.
Остальное пусть баба Параска увозит к себе в село!
За сопки
Маньчжурии… За сопки Маньчжурии…
За чёрную реку да
За песню про юного
рекрута
Я всё променяю – всё! –
За этот кроваво-красный коготь свободного
беркута,
Что на охоте прадеду вцепился прямо в лицо.
Бабе Параске камень
тот деть всё едино некуда.
А мы с цыганом спрячем да вставим его в кольцо
На наше венчанье тайное, лет как-нибудь через сто.
Не зря же мой прадед
незрячий
Для свадьбы моей крыльцо
Расписывал день за днём
Беркутом и
конём,
Беркутом и конём…
Да так и помер на нём!
(На сопках Маньчжурии в
смысле.
И потому причислен
К лику святых цыган
В день, когда был не
пьян.)
Прадед мой был цыганом, и оттого – ей-богу! –
Когда я сплю,
все воду пьют у меня с лица.
Я вижу, как три вороных жеребца,
Впряжённые в
белую «Волгу»,
Роют копытами землю у моего крыльца,
Беркутами
расписанного,
Беркутами и конями…
– Сила Господняя с нами! –
Пятится
мама к стене.
– Глупая же ты женщина… –
Цыган Роман всё шепчет ей.
(А
улыбается мне!)
Кружатся сопки Маньчжурии,
Кружатся сопки Маньчжурии…
И
на пластинке трещина
Растёт и растёт в цене.
Но солнце прядёт поутру
свою нить.
И мама ещё молодая!
Сегодня мы будем варенье варить
И чайные
розы ножами рубить,
В кипящий котёл бросая.
И ложкой большою
мешать-мешать,
Чтоб крепче оно загустело.
Когда же в сиропе застынет межа
И чайные розы сойдут с ножа –
Раскроется юное тело.
Раскроется сразу
великий обман
Любви моей самой верной.
Там спят в обнимку цыган Роман
С
невинною девушкой Верой.
Их спящих куда-то везут-везут,
Красивых и
необручённых.
А следом соседа Фому ведут
В наручниках золочёных.
А
следом вечерний встаёт туман
И розы цветут, поникнув.
И только любимый
цыган Роман
Ни с кем уж не спит в обнимку.
Он в рай на телеге уехал сам,
И то, если верить снимку,
Который успел-таки щёлкнуть сосед,
Всегда
оправдаться вправе.
Он был на свободу отпущен в обед,
А к вечеру в ад
отправлен
Всем табором дико поющих цыган.
А после и все ушли мы
Туда,
где в «Волгу» впрягал Роман
С Ильёю Пророком ливни.
И так гремело, что
невмоготу
Была нам Господня Сила…
Такая вот страсть на седьмом году
Однажды меня озарила.
А утром проснулась я – старая мать
Осколки сметает в
угол.
Пластинка разбилась. Пора вставать.
Мой поезд «Москва-Мариуполь»
Пыхтит и уже к отправленью готов
И подан к порогу прямо.
Варенье из
розовых лепестков
Дала мне в дорогу мама.
Ну что тут добавишь, в
конце-то концов?
Тут правды не сыщешь с огнём.
Цыган же воскрес
И моё
крыльцо
Расписывал день за днём
Всё беркутом синим да белым конём,
Всё
беркутом синим да белым конём…
Да так и помер на нём –
На коне!
Уж это
поверьте мне.
Уж это истинно – вот те крест! –
Как то, что цыган мой опять
воскрес!
|
